Aquellos que están en el mundo-lugar
que los necios no pueden ver ya de tanto llorar
como si el final del juego fuese ese tren que se va,
como si pudiésemos olvidar que
“la noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”,
como si pudiésemos ignorar
esa simple plaza de sauces y flores,
como si no sintiésemos que estamos vivos.
Qué más da.
Si muriésemos todos ahora
qué buen chiste cacho…

Jueves

Nueve de la noche.
Jueves.
Pienso en la soledad del grillo
en la cena,
(mi soledad)
el ruido del lavarropas
y la fragancia del jazmín
que me regalaste.
Si prendo la tv seguro
me olvido de colgar la ropa.

Mi soledad otra vez.
(El grillo ya tiene companía)
Es la libertad de pensar
pelotudeces
en silencio,
sin que nadie te inhiba
con esa pregunta sandwich
¿en qué estás pensando?
Nada,
pavadas...

Los perdidos

La política de los perdidos
es permanecer en una provincia
donde la vida es mucho más que nacer
y perseguir un certificado de buena salud
para una muerte tranquila

Vicente Huidobro

Lacrime di vetro

Alarma (por Fabián Casas)

Durante la noche
suena la alarma de una fábrica
cercana a mi casa.
Mientras fumo,
me pregunto si será un error,
un robo
o algo exclusivo.


Fabián Casas

Sopla esta noche

Brisa de la costa
brisa de los lamentos pasados
sopla esta noche
tócame los huesos
ponte fría
y trae la lluvia a tus espaldas
descárgala soberbia
sobre las almas de los insomnes
conviértete en verso
para el desafortunado
y continúa soplando
sopla,
sopla,
no me dejes sola increpando
la llanura del río